Llorar en tinta, escribir en lágrimas.

Cómo unir en un folio los trozos

 de amor salpicados.

Cómo trascender lo que siento,

 sin un exabrupto, sin un eufemismo.

 Solo crudo, mísera carne cruda

 como lo es la realidad misma.

 Sin estereotipos ni limitaciones,

no limitarme a escribir con palabras,

calcar el dolor en un folio,

 volver a unir los mil trozos

 de cristal que separó el odio,

 escribir sentimientos mudos

 que gritan con el alma y no me amparan,

letras que socavan lo que siento ,

 me frenan, me merman, me disfrazan

de gris cuando todo yo soy fuego.

Eh aquí el reto del  artistas,

 llorar en tinta, escribir en lágrimas.

            Trece.

Afortunadamente soy desafortunado,

afortunadamente, me toco el trece

en esta   lotería del ingenio,

 que otra vez me mece,

Gracias a mi esencia de plomo pesado

 que es la que maneja mi cuerpo

, y no mis carnes la que dominan mi mente.

Por eso, ahora mi lengua viperina

 no la encierran cuatro bloques

, haré que dance el burlón destino

 al son de mi  estiércol hediondo

Rascando con el bolígrafo

 las costras de la mentira

 para que sangre la verdad aunque

 me devoré la irá

aunque  me bañe la suerte de gris

 Me toco cadena voluntaria en la cárcel del cuaderno.

Cuando vuelvan los muertos.

Son oscuros los calderos donde

se cuece mi alma esta noche.

Hoy me conformo con la vida,

aunque viole mis quimeras.

Sangrante infierno herido

que rompe el cielo en mi pecho.

 

Pero mañana cambiara todo ,

no quiero mas cristales en el cielo,

quiero dejar mi huella en el suelo.

Con la esperanza de Lázaro,

zarparé desde cero,

quiero que esta vez, sea el sueño

el que me sueñe,

esta noche cuando vuelvan los muertos

seguiré en silencio pero nunca mas callado.

 

Desierto.

En un corazón tan seco,

que no crecen ni las espinas.

Un corazón que solo se alimenta

con el latido de los caídos

 

Aquí, es difícil hallar cobijo

 para sentimientos florales.

Con una infancia llena de quimeras

y laberintos fúnebres.

Este ser violado  en su ausencia

arde en silencio con un llanto que grita.

 

Acompañado de un talento invalido

como la melancolía, que le recuerda

que esta muerto sin acabar su vida.

Soledad , nunca andas sola.

Soledad como te admiro,
soledad que nunca andas sola,

Porque solos quedamos los que estamos solos

 Y solos los acompañados.
Los muertos anhelan la vida
y en vida muere un muerto que vive.

 

Aguja en el pecho y buitres devorando

Y no vale hablar de ignorancia,

Ni de disfrazar palabras, ni de rimas

Pues sentimientos
listos y tontos sentimos.

De nada vale los libros devorados

Ni las formulas aprendidas

Cuando una lagrima sale

Y un cuchillo te desgarra.                               

 

Aquí el guerrero se vuelve manso

Y la lujuria abandona los amantes.

Toxicómano
(Poema ganador del premio Agustín Espinosa)

Mamá, soy toxicómano,

 hace ya meses consumo letras,

 me he convertido en la bala perdida

 que encuentra la salida

 en el rebaño autista.

 La mentira que colorea tu garganta.

El protagonista de una película sin guión.

 

Mamá, soy toxicómano,

 hace ya meses esnifo rimas.

 Mamá, prueba un chute de tinta.

Poderosas palabras, yo os invoco,   

 ayudadme a traer aquí  sentimiento

 vacío de la experiencia gris.

En otra vida ,estando colocado,

me debí arrancar los ojos,

por eso ahora, lloro con los dedos.

 

Mamá soy alguien perverso,

me  he dado cuenta de que

 disfruto violando un verso,

veo damas de burdel

 donde debería haber  papel.

Maldita musa,

quédate invalida

o déjame salir del laberinto,

del averno eterno.

 

Mamá , perdóname he vuelto

a hacerlo, me he puesto ebrio

de libros,  me sedujo el folio

otra vez acaricie las líneas

y abrí al libro de piernas.